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La Poubelle

avait trouvé ce qu’il voulait.

Il avançait dans un couloir

souterrain, un couloir aussi noir qu’un puits de mine. Dans sa main gauche, il

tenait une torche électrique. Dans la droite, un revolver, car ce n’était pas

très rassurant par ici. Il avançait à bord d’une voiturette électrique qui

roulait silencieusement dans le large corridor, avec un ronronnement grave à

peine audible.

Derrière le siège du conducteur

se trouvait un grand plateau destiné à recevoir des marchandises. Et sur le

plateau, une ogive nucléaire.

Elle était lourde.

La Poubelle n’avait aucune idée

de son poids, mais il avait été incapable de la faire bouger à la main. C’était

un long cylindre. Froid. En passant la main sur sa surface courbe, il avait eu

du mal à croire qu’un bout de métal aussi froid, aussi mort, puisse dégager

autant de chaleur.

Il avait trouvé l’ogive à quatre

heures du matin. Il était revenu au garage et s’était muni d’un palan à chaîne

qu’il avait ensuite installé au-dessus de l’ogive. Quatre-vingt-dix minutes

plus tard, elle reposait douillettement sur la voiturette électrique, nez en l’air,

nez sur lequel des chiffres étaient peints au pochoir : A161410USAF. Les

pneus pleins de la voiturette s’étaient sensiblement écrasés quand il l’avait

installée.

Il arrivait maintenant au bout du

couloir. Juste devant lui se trouvait le gros monte-charge dont les portes

étaient restées ouvertes. Il aurait été bien assez gros pour emporter la voiturette,

mais naturellement il n’y avait pas d’électricité. La Poubelle était descendu

par l’escalier. Il avait apporté le palan par le même chemin. Mais il ne pesait

pas très lourd, comparé à l’ogive. Soixante-dix kilos, à peu près. Pas beaucoup

plus en tout cas. Pourtant, lui faire descendre les cinq étages par l’escalier

avait été un sacré boulot.

Comment allait-il remonter ces cinq étages avec l’ogive ?

Avec un treuil à moteur, murmura

une voix dans sa tête.

Assis sur son siège, éclairant au

hasard autour de lui, La Poubelle hocha la tête. Oui, naturellement c’était la

solution. Au treuil. Installer un moteur à essence tout en haut et faire monter

l’ogive, étage par étage s’il le fallait. Mais où trouver une chaîne de cent

cinquante mètres ?

Nulle part, probablement. Mais il

pourrait souder ensemble plusieurs chaînes. Est-ce que les soudures tiendraient ?

Difficile à dire. Et, même si elles tenaient, combien de fois l’escalier

changeait-il de sens en montant jusqu’au rez-de-chaussée ?

Il sauta de la voiturette et

caressa la surface lisse de l’ogive mortelle dans l’obscurité silencieuse.

L’amour lui indiquerait le moyen.

Laissant l’ogive sur la

voiturette, il remonta l’escalier pour voir ce qu’il pourrait trouver. Dans une

base comme celle-là, il devait y avoir un peu de tout. Il allait sûrement

mettre la main sur ce qu’il lui fallait.

Il monta deux étages et s’arrêta

pour reprendre son souffle. Et c’est alors qu’il se posa tout à coup une

question : Est-ce que j’ai été exposé aux radiations ? Ils

protégeaient ces machins-là avec des écrans de plomb. Mais dans les films qu’on

voyait à la télé, les hommes qui manipulaient du matériel radioactif portaient

toujours des combinaisons de protection et des badges qui changeaient de

couleur si vous preniez une dose. Parce que les radiations sont silencieuses. On

ne peut pas les voir. Elles se glissent dans votre chair et dans vos os. Vous

ne savez même pas que vous êtes malade jusqu’au jour où vous commencez à

dégueuler, à perdre vos cheveux et à courir aux cabinets toutes les deux minutes.

Est-ce qu’il allait connaître

tout cela lui aussi ?

Il découvrit qu’il s’en moquait

totalement. Il allait remonter cette bombe. D’une manière ou d’une autre, il

allait la remonter. Il allait la ramener à Las Vegas. Il fallait réparer cette

terrible chose qu’il avait faite à Indian Springs. S’il devait mourir pour

expier sa faute, alors il mourrait.

– Je te donnerai ma vie, murmura-t-il

dans l’obscurité.

Et il se remit à monter l’escalier.